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Bien aimée, parmi les maux pressants qui s attroupent autour de
mon sentier terrestre - morne sentier, hélas ! où ne croît
pas même une rose solitaire, mon âme a, du moins, un soulas
dans des rêves de toi, et y sait un Éden de chers repos.
Ton souvenir est pour moi comme une île enchantée au loin
dans une mer tumultueuse - quelque océan vaste et libre, tressautant
de tempêtes - mais où néanmoins les cieux les plus
sereins sourient continuel lement juste au-dessus dé cette brillante
île.
Je ne prends point garde que mon sort terrestre n'a presque rien de la
terre, que des années d'amour ont été oubliées
dans la haine d'une minute : mon deuil n'est point que les désolés
même ne soient plus heureux - bijou ! que moi, mais que vous vous
chagrinez de mon sort, moi qui suis un passant.
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